EroDojo

L'essaim de ma femme

2011-11-02T15:15:00.005+01:00

Les plus beaux seins du monde sont entre vos mains. Et chaque matin ma présence est ravie. Mes ravissantes envies s'attardent à ces beaux fruits lourds. Bien au chaud sous son habit rose.

Un corps nous est donné aux premiers souffles, puis offert aux regards. On marche. Des gestes remarquables, des impressions enivrantes que les yeux font voyager. Entrée dans ce monde aux chemins croisés. Et ces doux rêves un peu fous qui font la matière perçue tressent un drap fin tout autour. Passage aux actes.

Puis un jour elle est là, contre vous, la porte entrouverte vite refermée. C'est réel, concret, plus besoin de rêver seul. L'intimité secrète, les vêtements abandonnés. Vision première, les seins libérés, la courbe de notre jeunesse sucrée. Autel, fidélité éternelle à la beauté, à la grâce. Merci ma chair, mer si suave. Mes yeux fermés vous caressent et repose mon corps à l'intérieur de vous.

NeZ ZeN

2011-11-02T15:08:00.002+01:00

Ne me plaignez pas, réjouissez-vous de voir en moi une part de votre compréhension. L'analyse des situations est un art, un devoir éternel. Ce n'est pas ce que l'on croit, ni ce que l'on sait. Demain seul livrera ses preuves, alors que tout aura été joué, que la sueur sera lavée et les vêtements usés. L'abnégation n'est pas dans le constat, mais dans l’interaction, dans le ressentir. Et dans les paroles et médias, de familles en bureaux, aux comptoirs aussi, tout est ressentiment, tout est déversement des avis, tranchés des jugements, imbibés des morales, névrosées. Ne me plaignez pas car je garde ici bas une sourde confiance, et un muet devoir de comprendre, d'aller là où je n'étais pas tel qu'à présent. Ne plaignez rien, ni personne. Souriez. Chut... Dors mon enfant.

Découvrir l'intimité

2011-11-02T14:45:00.000+01:00

Aller dormir chez vous, dans le lit d'une pièce qu'on découvre. Là où il faudra revenir pour donner la vie. Réduire l'univers à vos draps familiers, pour nous y dévoiler, boire l'immortalité de ces sens inspirés, qui nous offrent de nouveau, goût pimenté. Oui ! l'intimité est un trésor à offrir ; ici, la mode n'a pas d'effets. Savoir se mouvoir dans cet espace tendu et en construction, glisser les regards, élargir notre présence. Faire l’alignement de ce savant mélange sur les cours de la bourse : faillite heureuse, délice, banqueroute. Cela défile trop vite, l'inconnu, et façonne à l'ombre des venues. Nus, à présent, nus, souvenez-vous comment, comment nous arrivâmes à faire... cent pour cent.

Les murmures muets font les plus belles prières

2011-11-02T14:38:00.001+01:00

Le corps du messager, c'est un partage, une communion de l'espèce. Une espèce de population qui ne se matérialise pas, car elle avance, et le plan final est circulaire, mouvant, inachevable. Il nous faut pourtant cette présence, ce tempo à qui parler. Alors que l'homme se pose en réceptacle, qui viendra l'éclairer, quoi faire pour rayonner. Les murmures muets font les plus belles prières. Viendra le temps de chanter. Faire une oeuvre, de patience, d'écoute, de sensibilités. Entretenir les courants qui nous portent au calme après les crues, et compter sur les jours pour agir. Acclamer notre être, devenir véritable. Ni étranger ni au sein de la communauté des uns, fidèles. Là ou rien ne s'oppose, tout est unité.

Plainte d'espoir en soi

2011-10-24T12:19:00.001+02:00

Quoi de plus immatériel que le corps, en somme.
Sonder, frontières de peaux, de perceptions. Grand air.
Au cœur, au plus profond il n'y a rien, il y a tout. La mer.
Le désir, dépendance à toucher, vue de travers. Nudités.
Vérité qui ne se repose pas, organe impalpable. Soie.
Cette clarté, pénétrée de moi, de voix. Pleins vides.

L'organe enfleur

2011-10-24T12:19:00.000+02:00

Les questions les plus simples sont celles que l'on doit poser comme philosophie. Ainsi, les nœuds les plus denses font l'objet d'un questionnement des plus profond, des plus intense, mais aussi des plus simpliste. La naïveté riche des pensées. Sommes nous toujours présents ? Que tire notre désir fou ?

Ce qui est du plus haut degré d'accès, c'est la simple vérité, indéchiffrable, langage d'enfant, la remise en cause de nos carcans. Une anti-éducation faite de nos expériences, et au présent. Faire imploser les murs par de longues et profondes respirations. Faire bouillir les cellules grises, roses et rouges sang.

Tenir, ne tenir à rien de bloquant. Perdre la vision en suivant le chemin, pour émettre un appel et voir ressurgir la lumière. S'aveugler de l'égo pour défaire nos mentalités. Espérer ne devenir que soi, nous retrouver. Se coucher et tendre, attendre de manquer, tordre la tension relâchée. La main se posera sur le cœur reposé.

Clap de faim

2011-10-24T12:18:00.001+02:00

Starlette se voit nue dans sa salle de bain ; en corps : une foi. La chambre chère, les plateaux garnis, les fleurs précieuses, ce décor est unique, on voit rarement cela. Une épaisse serviette sur le lit, des bas gisant à terre. Nuit câline, seule complice. Elle tend le bras bien haut face au miroir. Et se mire mutine pour satisfaire son désir, ses amants passés (avenir), son image séduisante sur l'écran. Puis l'immortelle grâce est figée, offerte à la terre des silices et des cônes. Etre connue, être donnée, ce doit être entièrement, petite fille, voilà l'idée, l'excitation. On se prosterne, on est tenu, en transgression, ... c'est une douce prostitution, bien chère payée, mais sans inconvénients. C'est officiel, elle est si belle. "Reine du peuple, aime-le tout entier. Sans te cacher au regard des hommes, de tous, beaux comme malheureux abîmés. C'est la royauté sur ce monde relié, immédiat directeur de tes actes. Car au devant de la scène, on ne peut prétendre qu'au luxe et aux compliments, il faut goûter la terre, le sel et les poivres de saison, il faut la sueur, la peur, l'abandon". Le talent ou la bonté ne sont pas là où on les juge.

Dormir demain encore

2011-10-24T12:18:00.000+02:00

S'amuser... à nos dépends. Nos pans d'humeurs, nos pendants.

Au lendemain du meilleur comme du pire, vidés, tremblants, épuisés, nous errons pour le souvenir de ce qui nous a tant émerveillé, des traverses contournées. Que nous attendons plus fort et rêvons tous ensemble. Qui nous a diverti un temps pour notre gloire, dépendant de joies, ivres de silences et de rires. Les cartes sont de mystérieuses réponses. Pour demain pas questions de remords. Jamais perdant à vivre. Mets conscients, et reconstruire. Révoltant plaisir, résolument précieux.

Minou

2011-10-18T11:52:00.000+02:00

Peau déchue qui m'échoue.
Son eau gisant comble mon goût.
Une femme est un don de seins doux.

Beautés en touche

2011-10-18T11:51:00.005+02:00

Trois composantes font la beauté de tout. Toutes en beautés :

Le visage comme premier reflet, éclat des regards croisés, allure de toute majesté. Ce sont les sens concentrés dans un espace qui enveloppe ce qui va ensuite s'offrir, être révélé. Les visages qu'il suffit d'un instant pour aimer, d'un sourire pour signer, d'un battement de cils pour voler. C'est l'entrée du temple, la toile d'une première vérité. Ici l'élégance, au-delà des maquillages et des effets de mode. Ce sont aussi ces faciès marqués, gueules d'amour et traits provoqués. Convoqués par une vision éphémère mais véridique, nous sommes invités, invités à la suite. Du bout des lèvres ou la langue tirée.

Lorsque le souffle se fait plus pressant, qu'au sein de la poitrine le cœur bat à tout rompre (allez, savoir pour quoi !), la beauté déploie ses armes, son champs d'expérience. Le corps et ses textures. La nef du temps, là où l'on se dépasse, où tout nous dépasse et nous apprend, d'un art brut et souvent simple, mais profondément lié aux grands mystères secrets de nos vies. Livre et libre est ce corps, nos membres soudés. Enfants des cours de récré, jeunes adultes confinés dans les rades, amants et parents passionnés, grands sages des villages paumés, tous, tout est un corps qui se reconnaît, se rapproche. A la petite nuance près : les mains ne sont pas les pieds, et il est impossible de se lécher le coude... On a tous un grain... de peau. Les corps pour une exposition d'art universel, selon la taille de votre désir, selon la tente des plaisirs. Ici, chacun sait, chacun propulse ses atomes pour une sensualité de rêves. Ce transport, au milieu de tout, fait la jonction des connaissances, des dimensions. Respecte, et le corps, et les tours qu'il te joue. Véhicule du vivant, et ce, même après la mort. Le corps est un souvenir présent.

Passés les affres de nos besoins quotidiens, épisodiques et fanatiques, sachant qu'après l'épreuve s'opère le repos, la digestion et le remodelage du néant, vous voici dans l'essence. C'est ici que l'on se brûle, que l'on nous donne commandement, divinité supérieure. C'est l'âme et sa bonté, ses couches obscures, nos dérivées. De tous les niveaux celui-ci est tari, chiffré, parasité, imprononçable. Mais, mais, mais... l'indivisible reste inégalé, infaillible vérité, l'âme ne peut être dominée par elle-même. C'est cette échappée sauvage, intime, globale et commune en chacun. Une infinité de diverses beautés, de potentiels rassemblés. Cette beauté impalpable, insondable, qui ne fait qu'un, qu'une. On la vivrait suprême. Je la devine poème, pureté.

Aimer toutes les beautés du monde, du vivant, des évadés.

Joueur

2011-10-18T11:47:00.004+02:00

La jouissance va t'elle à l'encontre de la vie, des quotidiens portés chaque nuit ? D'une face l'attente, de l'autre la détente. Pile ou face, les dés sont jetés. Tapis. Partie fine.

On se dit qu'on y arrive, que l'on va détenir, progresser, parvenir à ce pour quoi nous sommes destinés. Oui, car je veux, j'aspire. Le décryptage s'opère à la vitesse fulgurante des pensées, des humeurs. On croit, on croît, voir à travers le temps, vers les jours à venir. La mignonne et la rose, allons voir... Cette tension provoque les réactions en chaîne, les adaptations, les résignations. On veut au plus vite, connaître sans limites. Avancer vers ce qui est en dehors, pour s'en charger. On se dirige vers...

Une fois dans l'antre, à l'instant de venir, une opposition règne. On réalise sans réfléchir. La tenir, la détenir, en elle progresser. Là non, pas encore, il faut profit, vrai elixir, tenir encore, repousser nos limites. Palpitations. Je détiens le corps, ne veut rien d'autre d'immédiat, rester immuable à cette nudité. Cet instant qui ne peut poursuivre sa course dans l'infini se veut perpétuel. Et la grâce vient vous détendre, abandonné, on est libre. Jouir immédiat te ment. Songe.

Rêver d'écrire

2011-10-18T11:44:00.002+02:00

Je me concentre. Il me faut alors écrire à tout prix, garder trace des chemins, des sentiers de l'envie, du désir. Je trace. Mais cette carte grandi sans fin, les frontières s'effacent à perte de vues. Et je m'égare, prends le premier passage venu, me terre dans un bois clos, un univers où la lumière est filtrée. C'est la nuit, un sommeil désorienté de volonté mystique. Fermant les yeux, repassent les lumières entraperçues. Formules et connexions. Je me lie à un arbre, la terre, l'herbe humide de rosée. Je suis brouillard, nuage, pluie torrentielle et brume d'été. Tremblant de spasmes sourds, transpercé de silence, mon écoute calme les battements du cœur. Je cours. C'est le réveil qui vient. Egaré parmi les fourmilières, les villes ouvrières, les cités familières, les champs retournés. J'aurai besoin de tracer ces mots, de voir mon trouble, de m'alléger, d'ordonner pour comprendre. Mais le sommeil a gagné. Je repars, laissant les pages tourner selon la force du vent. Dans quelques jours l'humidité aura œuvré, l'humus m'aura intégré au monde. Impossible de relire alors qui j'étais... Pourtant je sais, me suis rêvé. La pulsion est insistante.

Daissance

2011-10-13T15:10:00.002+02:00

Je crois sincèrement, et ce malgré l'impact des sentiments, passagers, des silences, aveugles, des "tu" mœurs, flashantes images ; je continue à déployer mon âme, tenir au bon, à elle. Je ne finirai pas seul le chemin. Heureusement sa peau est là, douce à mon arrivée, tendre au touché, et brûlante, hâte d'être, dévorée. Ses regards, ses amandes. Son écoute sans bornes. La pénétration mutuelle nous fait sortir du monde. Le goût de sel partagé après l'amour, les yeux noyés de bonheur, les mains serrées. Recommençons, croyons, much more. A l'intérieur ça creuse et c'est profond. Aucune menace ne peut agir, seul notre plaisir, nos chantiers. Les vêtements sur le sol, la chambre noire. Près d'elle se lever.

Seul à n'avoir besoin que d'un autre

2011-10-13T15:10:00.001+02:00

Ils envoyèrent dans l'espace une capsule regroupant tous les mots de la connaissance, en informant l'univers de leur présence. Je gardais ici sur terre un catalogue des courbes, des poses et des reflets. Les peaux, les galbes, les lèvres universelles, les éphémères de ces dernières années. La collection ne peut remonter le temps, mais référence les modes, les attitudes, les mœurs, les tentations expérimentées pour s'inscrire dans l'habitude, les proximités hasardeuses. C'est une non-publicité, car je conserve jalousement ces reliques. A ma suite, personne ne retrouvera l'éthique, le parcours ni le comment. C'est une empreinte, un matrice de mon passage comme une ombre. J'en profite donc, en fractions, en clins d’œil. Et me dis qu'un jour j'aurai le temps, à l'heure du vide, d'un accomplissement possible, de tout reprendre, de tout comprendre, de tout honorer de douces cérémonies. C'est l'immortalité des corps, cette transmission de similitudes qui éclosent de mille fragments, de reflets à chaque fois inédits. Comprendre la vision, c'est être surpris et tout de suite raccrocher la représentation à une essence, à l'enseignement des rêves, des fluides immémoriaux. Dans cet océan de saveurs, je navigue vers l'île cachée, là où la muse m'attend sur du sable chaud, la peau dorée. La faim suffisante pour me dévorer. En ce jour, là, tend l'inédit de ma présence. Mon passe-temps emmuraillé.

Celui qui voit

2011-10-13T15:10:00.000+02:00

C'est scientifique. Le coefficient de la courbe, la fréquence en croissance continuelle. Depuis les premiers temps, depuis la première fois, ils s'expandent, leurs expansions se répandent, font croître le tourbillon. Qui trouvera ici bas le repos ? Espérer la douceur est si salvateur, c'est là que gagne le héros. Ce point central entre les basses hauteurs qui jamais ne se retrouvent. Vive l'illusion sans idéal de l'éternel retour. La paix est la continuité logique de la guerre, pour relancer la conquête. Il n'y a pas de trêve possible dans nos éveils, ni de repos éternel. Le sommeil lui-même nous surprend. Pas (à pas) dans le corps, pas (sage) dans l'union des êtres. C'est pour cela que l'âme est éternelle. Ainsi après le contact et l'orgasme, réengager les lignes, les divisions, étreindre les sens, conjurer l'empressement. Préparer l'assaut à venir. Celui qui voile son sexe pend la passion.

Fantasio

2011-10-13T15:09:00.001+02:00

C'était l'été, l'adolescence. Ce premier voyage en train, à grande vitesse, un livre et un carnet entre les mains, pages blanches. C'était pur, désir inconnu, une histoire aux yeux ouverts, éblouissante, une architecture naissante dans le corps, la taverne brûlante.

Une maison au bord du lac, cernée de montagnes. Une femme qui lit tard le soir. Grâce opulente. Ses enfants dorment loin, en pension, d'elle qui a tenu son rôle. Son mari, hâte-homme, n'est plus là, noyé sous les biftons. Elle a oublié le son des voix. Le salon est immense, une baie sur un jardin primaire reprenant ses droits. Elle épouse à présent les mots et les notes de silence, regagne son aisance d'être femme. Sa richesse et sa solitude ne lui servent qu'à se préparer à jouer l'innocence, jouir plus fort et plus longtemps, coupée du temps. A découvrir ses manques. On ne la voit plus au village, on ne parle plus d'elle, nue désormais sous son voile masqué. Elle construit et instruit son amant, un jeune homme qu'elle attendrait.

Ils ne se toucheront pas, sinon le dernier jour, à l'ultime instant, après de longues promenades au sein des couleurs, vert des champs, bleu de l'eau, gris de montagne. Ils ne parleront pas, mais leurs yeux fuyants diront tout, les plaisirs pensés, les temps fort soufflés. Il croit attendre qu'elle lui demande, quoi que ce soit, il se tient prêt à répondre. Et elle profite de sa présence, de ses joues émues, des mots qu'il ne sait pas. Elle a ouvert sa demeure, charnelle masure aux poutres centenaires. Elle tournera la clé de sa chambre, lui faisant signe, un "vient" indicateur, autorisation et demande d'abois. L'orée venue avant l'aurore. Il est temps pour eux, avant de partir, un dernier berceau ; saveurs à découvrir, en chacun, pour soi. Demain la vie.

Priême

2011-10-07T10:39:00.002+02:00

L'oeil encore.
Le corps voit, vibre
(H)au(t) niveau le plus grossier,
Puits déclenche la marée.
Ne se noyer pas.
Voix, âge, et...
Bande, et...
A tendre.

Han! t'y es!

Wifey

2011-10-07T10:39:00.001+02:00

Reprendre une habitude qui séduit. Penser à ressentir ces effluves de magie, les premiers pas vers notre rencontre. Ces lettres de promesses sont à retranscrire au présent. Cette matière première se forge, se modèle désormais à deux, pour remplir son rôle d’élixir. Abandon pour vivre la fusion. L'éternité se répète au sein du couple. Séduire le temps et provoquer le contact. Tact inné à pervertir.

Jouir de la pensée de jouir. Puis voler l'intimité. La tenir, se crée...

Traffic

2011-10-07T10:38:00.002+02:00

Il y a des lettres que l'on ne reçoit jamais, mais aussi celle que l'on écrit pour soi, en réponse à l'inutile venin du monde, de nos illusions, de la confrontation à nos erreurs. Une erreur (deux juges mentent), c'est un faux pas, ce n'est donc rien, le champs est libre, tout se piétine et repoussera. Joie joie joie, rester seul à écrire, à lire la vibration d'un instant, du passé. La lettre ne part pas, ne sera jamais confiée, les postes sont curieuses, les mots à dire s'en affranchissent. L'encre est un silence en soi.

Connaissance du désir

2011-10-07T10:38:00.001+02:00

Je ne résiste pas. La résistance elle-même me coule au fond du ventre. "Je" me dépasse. La détente commence par un goût fort, de tortueux remouds. Puis apparaît un simili de substance, un fluide qui mouille en moi. Sentir que quelque chose vient tout en étant déjà là depuis toujours. Le sourire se fait, marque l'oeil au milieu du front ou du ventre, l'image de notre nudité englobe tout l'univers environnant. C'est au-delà de l'acceptation, de l’acquiescement à ce qui se passe. Ce qui se trouve, la haie, là, c'est...

Le mur au travers duquel les odeurs progressent, et que la vision transperce. Se trouver là une fois encore. Et ce corps, et ces corps. Se savoir les uns en l'autre.

Par les yeux tout s'accapare, s'identifie. Je laisse suivre le cours propre de la vie. L'addiction et la dépendance qui me définit ? Un érotisme pur et insaisissable, un élan pour l'envie, une discipline des désirs accomplis ; en fin, en faim je crois. Un chemin toujours plus étroit, une corniche abrupte. Qu'il est bon d'être ainsi balayé par les courants, de s'accrocher coûte que coûte à l'amour transi. Peu m'importe, tout me porte.

Et je rejoins le réel au contact de sa peau la nuit. Un calme furieux me berce. L'intérieur est Paradis.

Rime art

2011-10-04T14:38:00.003+02:00

La femme est nue dans son regard.
Ma femme émue me rend hagard.

Aucun amour n'est du hasard,
Si l'on y croit sans être avare.

Et côte à côte l'on s'amarre,
Au travers de tous les brouillards.

Remplir en moi tous les devoirs,
Nous rendre éternel chaque soir.

La guerre du sexe

2011-10-04T14:38:00.002+02:00

Entre les chairs, les lignes poreuses et tactiles, le texte. Les mots dans les oreilles, avant l'écho des cavités creuses, heureuses et délivrées. Muqueuses moqueuses, tranchées. On offre son coeur et sa chair, on attend d'être là, près l'un en l'autre, une journée entière jamais terminée. On se répète le sincère désir de ne jamais s'arrêter. On aime, il faut le dire. On ne peut pas s'empêcher. En peau, en pro-fiter.

Luthier vous

2011-10-04T14:32:00.003+02:00

Les observations s'accumulent. Je n'ose certaines réponses, de peur de trouver la psychédélique vérité. De crainte de voir l'ombre masquer les ondes. Et ne plus écouter. Je songe et vais continuer. Mais à quand le grand livre, l'évangile de nos cas-pas-cités ? Nos aptitudes manquent, le mental-eau.

Les faits sont là pourtant. Les signes répondent. Une lumière qui s'allume toute seule, des rêves qui recréent des réalités fictives déjà observées, des transmissions télépathiques, des frissons, des lectures d'humanités. Parmi les êtres et les esprits, une vibration nous guide, nous porte.

Quelle musique veut-elle, doit-elle nous faire jouer. Quel instrument ? Suis-je accordé ? La manufacture est là, la signature apposée, mais qui prend la place du musicien ? De quel orchestre, d'un trio, d'une bande originale ? Le sens nous est caché. Dansons !

Fête Vous

2011-10-04T14:29:00.001+02:00

Allez comprendre. On veut nous tordre le cou ! pour regarder plus loin derrière, pour ressasser, pour nous prendre murs sur murs. Les devants détournés. On sait bien pourtant, qu'il faut aller, sentir demain, today. Et sentir les sens. Mettre le feu. Réconforter l'idéal troublé. Se crucifier.

C'est depuis l'aube des générations que l'on répète, aux jeunes, grands comme enfants, qu'il ne faut pas succomber à la chair. Chère, trop chère : il faut des codes, des manières. Que la lourdeur des biens-matériaux nous enlise, nous fait chuter de plus belle. Mais voyez... étudiez... écoutez...

C'est le corps, matériau de première ordre, qu'il faudrait congédier, annuler, écarter ? malheur, labeur !

Quiconque, quand on fait l'amour, le corps devient autre, tout autre, et léger, transparent. On ressent, on s'observe de l'intérieur, le contact est si enveloppé, imprécis mais caressant ; et si nourricier, salvateur. Les yeux fermés, visages baignés. En elle il n'y a plus de frontières, nous sommes illimités. Prendre, et presser des mains, tout cela est mélé, mélange de nos identités, plurielles. J'apprends à sentir comme elle, à ressentir hors de moi. Et cela grâce du corps, à corps.

Ceux qui fuient resteront dans leur lourdeur de mots castrés, pleins et pleines de ressentiments. Sans odeurs ni saveurs. Des oeufs au plat encéphalogramme.

En possédant son corps, et c'est la seule fois possible, on peut tout recevoir imperceptiblement. En tout, donnant, on peut appercevoir ce qui nous appartient vraiment, qui l'on est. Qui l'on se doit. D'être.

Victoire, les enfants, vous aviez raison, ventres tripotant.

Les grands refusent de faire parler leurs rêves innés.

Les leçons répétées les harcèlent, lésés.

Faites ! vous, hardents buissonniers.

Dette nue

2011-09-28T11:56:00.003+02:00

Disparaître. N'apparaître plus.
Mais qui se cache veut être trouvé.
~~Abandonner les secrets. Bander les yeux~~
Comme le sexe, d'un homme,
Laisser germer, pousser.
~~Deux, venir, d'où ?~~

Attendre le soir

2011-09-28T11:54:00.002+02:00

L'envie de dessert me fait savourer l'entrée.
Le service est parfait. Apéritif sucré.
Bien manger, entre les vies.
Coucher l'envie.

Pleased

2011-09-28T11:50:00.002+02:00

Tout jeune, homme se rêve en monarque, en meneur de cérémonie, force au pouvoir, décideur, grand gérant des lieux. Un petit mensonge pour devenir sérieux. Puis... puis la vie déroule, ses yeux brûlent à la vue des ombres, des courbes et des échancrures. La patience le fait frémir, et branler du chef. Les décolletés lui offrent une mesure qu'il ne veut appliquer, loi universelle imposée. Il déborde de passions, fulgurantes idées, attendri et gêné. Rester bon à désirer, à entretenir son savoir sans expériences, le peut-il ? Dire et mettre.

Après quoi, guère de temps. Et certitude du courage, avancées lyriques. Il se préfère en domestique, se voit en valet de chambre, ouvrier des mirages. Il se sait, se sent et se veut dominé, offert, pris au service d'une aristocratie du sourire. Il dit oui. Obéir et répondre à toute demande, sans devis. Il veut être usé, vidé de services rendus, sévices attendrissant. Cette joie l'a frappé. Do me, say ! Votre majesté.

Géographie

2011-09-28T11:42:00.000+02:00

Les contrées historiques nous ouvrent leurs portes, la fiction se projette sur les territoires enchanteurs, voici l'été qui jamais ne meurt. Les impressions de livres nous construisent un imaginaire, un Paradis des airs doux, une fantasmagorie sans jaloux. Le jardin des paroles et séductions régulières, le domaine des promenades et des unions. Les rues pavées de hasards, la Montagne et son grand soleil bleu, le Chemin qui se perd pour la solitude des amants, le Lac aux maisons de bois blanc, embarquement pour une sieste, légère, folie passagère, et les rivages du Fleuve, où pendent les vêtements, éclaboussés de joies. Les enfants qui osent le jeu de la vérité, qui touchent la peau mûre et s'amusent à régner. La toison verte, la mousse épaisse, les reflets précieux de ces champs d'allégresses. Cachés dans les bambous, les rizières. Et le vent qui peigne les cheveux de frissons. Je créé l'univers pour comprendre comment vivre et attirer le vide. Pour offrir un château, faire vivre la cour. Je suis mon révolutionnaire, mon pirate du goût. Et en moi tout est (à) vous sans frontières.

Grève

2011-09-27T18:04:00.000+02:00

Le silence m'impose à savoir qui je suis.
Le fruit qui surgit m'invite à parler.
Naître de mains pressées.
Et sucer les plaies.

HJ

2011-09-27T18:01:00.000+02:00

C'est sa main qui m’abrite,
Et de mon corps agité,
Surgit la pépite,
Nacrée.

Sa voix

2011-09-27T17:58:00.003+02:00

Elle baisse le ton, elle murmure pour aiguiser mon écoute. Ses mots défilent. Elle n'hésite plus. Rien de plus simple à dire : attendons-nous dans le futur. C'est décidé, scellé. Travaillons notre à venir, pansons notre retraite sans dépendre de loin et de lois. Mon ivresse se change alors en caresses, en effondrement de bien-être, je me sens comme un animal blessé. J'hume ses mains et lui demande de m'allonger, de me prendre dans ses bas. Je viens de rencontrer ma femme encore une nouvelle fois. Elle est plus belle encore. Je vois les yeux fermés. Je m'endors.

Ce vrai âge

2011-09-27T17:50:00.001+02:00

Je rêve toujours. Ces rêves qui laissent, songeurs, à force de nous transformer, de forger le monde autour. Brisées les tours de prisons. Ce rêve éveillé, celui du désir, de la vie qui jamais plus ne s'enfuit mais court. Spirale des jours. D'images pieuses en devenir voluptueux. Etre surpris, voir changer les pulsions adolescentes, ascendantes, tourbillonnantes. Fulminer d'un simple bonheur, filmer les pensées, oeuvre d'auteur, cinéma muet. Le rêve appliqué, celui qui dérange par sa nature, les simplicités offertes. Ce qui est donné à tout un chacun, la langue colorée. Grandir, oui, rester petit, et pardonner les rêves déviants, les coucher le jour, la nuit, au temps passé. Tenir sa vie dans le vide, la teneur de la vérité. Subir, s'unir, sans plus s'éviter. Comprendre ou pas, mais y... à rêver.

Reines, si...

2011-09-23T10:06:00.000+02:00

Cette nuit la veilleuse est venue me réveiller. Elle avait cette vision à tout prix partager. J'ouvris les yeux et observa un instant la chatte roulée en boule à mes côtés. Sa toison rousse respirait calmement. Je l'ai embrassé, soulignant ses courbes parfaites, ronronnements, puis me suis levé pour suivre la veilleuse discrète. Dans le couloir, la dame blanche était là, dans un drapé blanc de soie, irisant, aéré, transparent. Elle flottait dans l'espace, et nous tendit la main, ses seins lourds, sa peau velours. La veilleuse la rejoignit, puis elle m’entraînèrent jusqu'au grand salon, ouvrant grand la baie vitrée. Le bacon était ensoleillé de la Lune.

La veilleuse m'attira dans un coin, poste d'observation. La lunette pointant à l'horizon. Et me tendit des jumelles. "Vois la piscine,... et les sirènes". En un clin d'oeil. Puis nous laissa seuls. La dame blanche restait derrière moi, à quelques pas de distance, ce qui ne m'empêchait pas de m'enivrer de son parfum, de sentir son souffle. Elle déploya son vêtement, se laissant aller à l'air frais. De dos, je la sentais me pénétrer, soupirs, paix, par ses mouvements voluptueux. Mon observation pu devenir lumière, les sens démesurément éveillés.

Elles étaient sept (ou huit ?) dans la piscine qui apparu au nord du jardin. Une eau bleue irradiante. Il faisait jour tant la clarté jaillissait de cette source. Je vis les peaux bronzées. Sept, elle étaient sept. Toutes là ensemble, nageant, baignant de grâces. Ma vision se rapprocha, perçant tous les détails. Molécules en attraction. Par petits groupes elles respiraient, chantaient l'amour et la paix. Moi comme le temps nous accrochâmes au bord.

Sorties de l'eau, les cheveux longs. Pas de maillots ni de modes. Des peaux humides, perlées, perlantes de saveurs. Rondes. Courbées. Langueurs, amusées... et ivresses des spectateurs. Les sirènes se réveillaient. Mon rêve commençait.

Sur la paille

2011-09-23T09:55:00.004+02:00

Je suis un oeil dans le coeur avant tout ; et la vision se fait périphérique également. Je suis l'oeil qui met à nu. Je suis l'oeil qui met en scène, qui dirige sans un mot. Puis qui se ferme. Je suis l'oeil qui prend possession des corps. Je suis l'oeil pénétrant. Solitaire. L'oeil décadent, tant le coeur lui est grand. L'oeil aliment, alimenté d'images crues ; qui voudrait commander tout devant, posséder l'expérience à l'oeil. L'oeil allié tout en nous perdant.

L'oeil sans le coeur : dégradant, malfaisant et sans honneur. Pornographie de l'oeil qui traverse, transperce et pénètre, coupé des mots. Oeil trop rapide. Le vice de l'oeil habite de peaux. L'oeil sans le corps est ivresse. Et en dedans il nous berce, tout en nous dressant. Vers où ?

Mon oeil, oui, mon oeil va partout. Mon oeil se ferme, s'en ferme pour laisser vivre en sensations. Si vous croisez mon oeil, regardez-le, souriez lui... il aura peur. C'est un odieux voyeur, amant démon. J'ouvre depuis ma vie, à simplement l'écouter, sans lui répondre. L'oeil ne me commande pas, il est mon servant. L'oeil me gave, l'oeil me calme en distraction, égare les démons. L'oeil se rêve en sculpteur. L'oeil est une autre dimension.

Mot d'elle

2011-09-23T09:55:00.003+02:00

Le modèle, à quoi peut-il bien s'en tenir ? Qui se tient derrière ces poses figées, ces images d'éternité ? Que donne donc la grâce ainsi exposée, partagée à tous, offerte à celui qui en fera profit sans la mettre en avant, sans mise en route, sans élévation ? Les artistes reconnus ? Aucun n'est nu devant sa proie, le succès. Les modèles, que ressentent-ils, que sentent-elles ? Pourquoi donner ce qui troublera ? Où sont les corps dans le réel ? Ce qui est offert, mis en pature, qui va le révéler, glorifier la pudeur donnée, mise à l'épreuve ? Pourrait-on voir sans regarder ? Le souvenir, même inconnu, je le garde en moi, je le digère jusqu'à ma fin.

Il faut croire... que ce qui est affiché, sur les réseaux, est double vérité. Nudité de la forme, harponnages ; invisibilité, voire invincibilité du fonds. Quels déclencheurs à la pureté, l'art comme une idée ? Le résultat de tout, gravé dans les moeurs, dans la peau, dans les âmes. Luxe des histoires. Le nouveau, les nouveautés, qui aussitôt dépassées deviennent des épreuves, des jalons consommés ? Voudrais pleurer pour le monde, embrasser la sincérité. Etre pour de bon, singulier, allié de la chère. Et terne aile ?

Le modèle vivant, c'est à lui qu'il faut penser. La peau, si bleue. C'est lors de l'élaboration et de la mise en pratique qu'il faut échanger, payer de sa patience, écouter la musique. Repousser nos plans, improviser, sincères. Le modèle reste un rêve, la pureté inachevée, mais à venir dans le souvenir transformé. C'est un art, l'art de vivre, d'aimer, de dire, de goûter.

Le désir doit rester à tout prix. Met gratuit.

Pas graves

2011-09-23T09:49:00.002+02:00

Service perdant. A quoi bon de bonnes résolutions dans un monde irrémédiablement financier et surfait d'ignorances. Nous savons tous, ne disons rien. Ne croire en aucun cas toute évocation à quelque "rentabilité" que ce soit. Relire Debord, d'abord, "Ne travaillez jamais"... et étudier les classiques. Etudions. Points. L'Utopie d'y croire sans fin.

Moi, Nos

2011-09-20T10:17:00.000+02:00

Ma puce, elle.
Ma joue y sent ce....
Baiser.

L'art, qu'en jeux

2011-09-20T10:09:00.008+02:00

Elles pourraient et voudront peut-être toutes lui faire du mal, en dire, la dénigrer. Elle fragile, si paisible, angoissée, à l'intérieur, si délicate, si passionnée. Si véritable. Qui voit cela ? Elle-même, elle m'aime ? Donner tout, voilà, voilà. Je ne suppose pas, plus, ses troubles... je l'accompagne.

C'est injuste, la cruauté des êtres ? Bien au contraire, cette joute nous vaut l'excellence, l'atteinte, couple parfait. Hommes et femmes, créateurs et créatures. Impôts et cibles. Tous sont obligés de nuire, et nous oublions tout en réponse, l'âge, les normes, les devoirs sociaux, les mondanités. Même la rage ne nous mords pas. Silences, nos corps, ces souffles.

Toutes et tous auront pour entreprise de se mettre à (amas) place, là, place, puis dans sa tête, pour comprendre et comparer. Pourquoi cette fleur jeune et frêle, plutôt qu'une orchidée, une tulipe, une azalée? Toutes fanées, déjà, sous les regards, pétales prêts à tomber, loin de nous, passés. Cette petite rose, bouton à peine éclos... voici le berceau de vie, de ma virilité, de mon savoir, de ma réalité. Enfants qui un jour grandiront au plein air. Et en musique.

Les hommes se diront amusés, ricaneront. Trop ceci, pas cela. Eux qui déroulent et listent leurs performances. D'ici quelques temps, aux portes de l'incapacité, incontinence, impotence, ils verront alors ce que je lisais, ce que je voyais, et vivrai encore avec elle. Je suis passé par là, jet envié, jalousé sans saisir, jet dévié, noyé de vices. Pour savoir quoi donc abandonner, dans la vie qui intervient, qui agît.

Notre mystère est scellé, coulé d'or et d'émeraudes. Nous avons gagné dès la première seconde, et rien ne peut plus nous toucher. Croire avant tout, sans perdre l'effort ni l'effet. Nous approcher encore, fusionner plus que possible, au-delà de la conscience.

Mais pourquoi dire cela ? Le lecteur attend des rêves, les histoires du héros. Celui que l'on est pas. Alors, à quoi bon ? Je pense au paysan pour le moment. A semer une seule graine. Je ne partage pas. Il faut traverser des épreuves. De laides. Et preuves !

Migration

2011-09-20T09:46:00.002+02:00

L'abeille, les fourmis,
Les guerres, la colonie,
L'Homme divin en ce sens,
Qu'il adopte son destin, la vie.

Transe parente,
La vérité qui danse,
Tel un atome qui se charge
Et brille, corps, avant de choir.

Chemin, bord de mer,
Forêt, champs tropicaux,
Montagne dure, marées d'air.
La part du fauve et des troupeaux.

Mets, réponses

2011-09-20T09:40:00.000+02:00

Je ne m'explique ni les pensées ni ces cerceaux et rubans de phrases qui m'obsèdent au matin. Et la volonté de tout reprendre dans un calme qui ne vient jamais, de tout parapher pour une publication intime, tout cela tend à aiguiser mes tensions, les élans des membres. Je suis tenté, la tentation, le tentateur. C'est alors qu'au plus profond de la nuit, le silence me drape, me caresse et efface mes bleus, le rouge, les vertes déraisons. Mûrir, et gagner l'absence de temps, une impatience vide et muette. Pourquoi tant de sollicitations, pourquoi tant d'exigences, de tentations ? Coule partout en moi les fleuves d'émotions. J'agrippe la rive, trouve le rocher qui me sauvera. Et hissé à ses côté, je ne le quitterai plus, je m'en défend. Je jette mes habits et apparats. Je m'allonge sur les minéraux. La pierre me berce. J'ai gagné le berceau. Nu.

L'histoire d'un diable nous apprend qu'il reste avant tout un ange, un maître sur Terre, et qu'il ne veut rien d'autre que nous clouer au sol, nous faire manger l'écorce de la planète. Il est trop souriant, trop riche d'expériences, de richesses et de mélanges (ceux qui font tourner la tête). Puis, pouvons-nous lutter, résister ? Réagir... ainsi je ne m'explique ni pourrai expliquer aux autres. Je suis vanité, vain, mais ma vision se prolonge malgré tout. Je sais la Lumière présente, je sens les désirs pousser, propulsant l'humeur, je vois la joie qui m’honore. Je crois. D'autres sont là. Je reste dans l'humanité. Malgré tout. C'est un devoir, notre part du Divin. Faire de ses ailes.

On ne sait pourquoi il faut écrire. Les autres n'ont pas à le savoir. Dire avant tout, sans zèle ni orgueil. C'est difficile. S'écouter parler à l'intérieur. Respirations. Avec des yeux tout devient pur, purement plausible. Nous ne sommes fait que d'illusions. Quant à choisir les bonnes, les vrais révélations... être présent, entretenir l'amour en soi. Et passer ouvrir les portes des temples. Dépasser les clans. Fonder sa famille, partager tout, faire ensemble. Ce qui est singulier, c'est l'union... non l'atome, ce que j'aimais à croire. Le bonheur m'électrise. High voltage, attention !

Triptyque

2011-08-21T12:07:00.000+02:00

La veilleuse toute la nuit prépare les merveilles, les mets du corps, les étincelles. Sa place est celle de l'esprit, des espions, espoirs vivants. Des espérant l'attendent, songent aux lendemains qui chantent, à la tendre folie des moeurs. La veilleuse ne flanche pas, et accompli le rite jusqu'au petit matin, quand la petite ourse vient la libérer. Ces sont caresses, tendresses, voiles et vagues de passion pour déchirer l'ivresse, pour combler les ardeurs du monde défendu. La Lune se lève avec le Soleil. Il est temps pour la veilleuse. Elle confie sa substance aux vivants.

L'ourse est une puissance terrestre, une femelle sur laquelle se bâtissent les cercles et niveaux. Autour d'elle s'organise les unions, l'ordre et les conforts. Son service à l'oeuvre, sa grâce pour l'abnégation, toujours là quand on l'appelle. Sa toison rousse brille. Son uniforme noir et blanc, puits des nuances pastels. Elle inonde les journées de sa présence rassurante. Ils peuvent tout lui demander.

La fée alors peut entrer dans le domaine, trouver sa place et observer. Ouvrir les yeux et les sens. Toute la maison va prier et chanter. Un atelier de plaisance, une baie pour la fertilité. S'offrir pour contempler, ne faire plus qu'un moment dans le sacré. Cette fée est enceinte de triplés. Ils ont trouvé la paix.

Rêves et délation

2011-08-21T12:05:00.001+02:00

Les rêves décalent la vie que l'ont attend. Celle que l'on vit doit nous surprendre et affronter les non-sens. Dépareiller les moi. Il est parfois, disons souvent, question des mêmes traces du passé, de listes, de fuites. Ces impressions souffrantes et démentes que l'on nous fait évacuer. Sommeils. Ces pauses ne se notent pas, il faut les reléguer au domaine des évanescences, sans regrets. Parfois aussi, à y repenser, on comprend ce que le message voulait nous voir sentir. Prévenir ? Cela ne veut rien dire, mais on sait. On en sourit, on se persuade. C'est là la puissance de notre place, centrale, dans les rêves. Dieu vivant. La toute puissance est bien fébrile pour diriger notre vie. Reste la stèle de nos désirs, petits matins, qui se gravent sur la pierre, qui inondent nos draps. Nous sommes passés, une fois de plus. La traversée est sans danger. Mais quelle direction prendre au matin ?

Copinage

2011-08-21T12:04:00.004+02:00

L'ami n'existe pas pour tous. Un ami ne se perd pas.
Qui peut partager à plusieurs ne dépend plus de soi.
Cela va, cela vient. La polarité c'est à deux, à la foi.

Un couple est avant tout une décision plus forte que tout.

Les livres qui saignent

2011-08-21T12:04:00.002+02:00

Dans le pavé se trouve la mare. Je m'y embourbe, je nage dans le ciment frais. Je sais, j'ai toujours su, mais il me faut lire encore. L'ignoble, l'effrayant. Et ce n'est pas de la science fiction. Sade déjà usait de cette méthode. Jusqu'à l'écoeurement, son ouvrage. C'est ce qui fait que les livres font peur. Ils sont vivants et nous honorent. Ils nous préviennent, ils nous exhortent. Nous traversons l'enfer de Dante, nous sommes au plus bas. Puis quand les pages s'épuisent, quand le bruit sourd du volume se tait, nous pouvons mieux vivre. Etre heureux, oui, d'y échapper, de pouvoir espérer librement. De prier pour marcher encore, avancer. Le savoir n'est pas pour tous, mais il peut vaincre les romances qui nous aveuglent mondialement. Arrêter le chaos moderne. Faites attention, faites votre choix. Prenez du temps. Nous, qui ne sommes pas, ces héros humains. Zéro.

Habeas corpus

2011-08-13T17:20:00.001+02:00

L'amour est tel que seul juge il décrète la vérité. Sa liberté est personnelle. Et rien ni aucun ne saurait le nommer. C'est en vivre que de pouvoir en parler. Les mots ne servent qu'à cheminer, ils ont leurs propres reflets et ne se lient pas. Lire dans les yeux qui vous émeuvent, et satisfaire ce que l'on y voit. Répondre à l'appel, de celle qui dort à coté. Pourquoi chercher plus loin ? On ne voit pas l'infini, on le digère en le pénétrant. Attends, je viens.

Con promis

2011-08-13T17:15:00.003+02:00

Qui fait le poids face à la gentillesse de nature et la sensibilité ? Qui fait plus de bruit que le silence. Choc à l'égo. Assurance de deux peaux esseulées.

Plus que tout, je veux t'aimer. Comme un vieux rocher lavé de ses fautes, oubliant ses mémoires, ne se souvenant que de ce qu'il aspire à être : une nouvelle lumière au quotidien, un reflet nuancé et mouvant, une mousse verte qui accueille la couche. Une rosée sur tes lèvres. C'est ce qui, dur, durera.

Le con bat

2011-08-13T17:12:00.003+02:00

Je décode mon destin, révélé dès mes premiers jours. Ma mort pour l’éternité est à chaque fois si douce. Je dénoue les entraves, brise les illusions de l’âme, dépèce mon ego. Bander les coupures. Et ces chaînes seront mes armes, les mots qui sauveront la lignée, la possibilité d’une humanité simple, aimante et colorée. Un havre de sensations. J’entrevois cette île, y progresse pas à pas, parfois à reculons, cela m'importe. Ce qui prédomine, c’est cette volonté, de ne pas faire (de/deux) mal (mots), de naître en dehors du mauvais temps. Au plus profond de moi, d’un homme, c’est possible. Et le rayonnement se voit malgré la transparence. Croire par delà les postures. L’intelligence, définissons-la par actions, par retenues, arts et passions. Taisons les brouillards. Le supplice de tout savoir déjà, et de parvenir à cette absence de fin.

Là débrouille

2011-08-13T17:09:00.001+02:00

La mère qui nous inspire toute une réalité, une manière d’être. Une entrave qui nous a mis au monde, qu'il faut aimer et dépasser, renouveler à l'avenir. Comme la mer se jette dans l'ocean, nous suivons le courant imposé. Marins, naufrages, équipées : tout est possibilité. Et l'homme, père, qui seul est dépareillé ne deviendra rien sans misère dans sa souveraineté. Qui ne sait retourner sa violence souffrira démence. Faites un don. Ah ? Vous même, avant tout. Sachez vous entraider pour prétendre sauver les peines qui ne vous touchent pas. Bricolez les lois. Rester sur l'îlot, cueillir.

Vous savez tout des hommes

2011-07-05T10:31:00.003+02:00

Ils n'ont de cesse de tirailler leur faim, ils n'osent pas la fin des guerres, les trêves s'effacent à chaque pas, et leurs bras lourds ne s’allègent. Oh, muses, oiseaux fiers, montrez-nous le chemin, vous dont la nourriture chaque jour est une joie, dont les peurs nous dépassent. Vous qui ne pensez pas, coûte que coûte, qui n'assurez rien d'un grand repas mais qui mangez à votre faim. Vivre antique, sachez nous satisfaire. L'éphémère nous retient. L'essence Ciel nous ébloui. Il faut recommencer avec les mêmes, et que chaque enfant jaillisse. Faire de nous la joie, fade en matière, unique au goût. L'ébulition d'une jeune mousse. Le sacrifice pour un Toi nous pousse.
La joie de vivre toujours se trouve, là. Immergeons : nous.

Cimes, Tiers...

2011-07-05T10:28:00.000+02:00

L'Esprit est tel qu'il donne tout en silence.
Ce corps impalpable de nos transes.
Les désirs accumulés de la nuit.
Et le sirop de nos folies.

Partageons l'impossible,
A nous écrire pour rien,
Approchons nos soupirs,
Et recommençons demain.

Une prière ne fait pas peur.

Dis, dis, passion

2011-07-05T10:26:00.003+02:00

J'ai des mots crus qui ne veulent plus sortir, ceux de ma solitude antérieure, ceux des jeux de grands enfants. Ceux qui brûlaient et faisaient tourner nos têtes, et la vigueur. Je les code dans du papier de rose, je les murmure dans tes cheveux. Ils se préparent à une exposition pour demain, pour ce temps que l'on rêve, où rien d'autre que la création ne s’opérera. Ces allusions de tanières, ces crispations du corps à la frontière de l'explosion. J'ai compris sur ta peau, dans tes bras, et je vais profiter de tous ces infimes présents. Je sonde mes projets, j'applique mes progrès, tous en toi. Etourdissons-nous à taire, passionnons-nous pour tout, (par) faire. Ton temple ne s'écroule pas, je serai ton ciment.

Le protocole épistolaire

2011-07-05T10:21:00.008+02:00

Nous nous écrivons, en vrai (main dans la main). De longues petites lettres. A tout dire au jour le jour, nous pourrions nous en passer, compte tenu de notre proximité, de la possibilité de laisser nos voix s'emmêler. Heureux, nous avons proclamé cette petite cérémonie afin d'ajouter à notre bonheur. Une fois franchi la frontière de l'éloignement, serrons-nous plus fort.

Nous retrouvons la magie de notre rencontre, de la saine folie qui nous a rapproché. Revivons en corps couchés. Il ne s'agissait pas d'un hasard, ainsi ne pouvions-nous laisser filer cette aubaine. Nous exhibons notre évidence de toutes les façons.

Elle s'installe, face à moi, dans le vieux canapé. Son visage apparaît concentré devant son écran de lumière. Elle rédige une parfaite composition, se plonge dans les couleurs, les coeurs. Moi je caresse une page blanche. Ecriture serrée, condensée. Pour concentrer l'essentiel : à deux nous nous plaisons, nous suffisons dans cette fusion à parfaire. Il faut le dire en tracés, en lignes claires. Et cette aventure nous mènera sur tous les terrains. Sans bouts, aboutir, deux mains.

Ecrire à celle qui n'est pas loin, c'est un instant voyageur.
En sus d'écrire pour elle, pour soi, c'est une aération, le divan divin.

De prendre le temps dans une boîte où nous rangerons.
Ces couples épistolaires. Nous pouvons être fiers de nous.

Peau & Cie

2011-07-03T10:05:00.004+02:00

Ma petite, fille, devient femme.
Ma femme est la si coquine.
Belle copine est ma sage.
Sagement sur ma mine.
A s’agiter pour l'or.
Alors je la veux.
A corps écrit.
Au mieux.
M., La.
Toi.

Glace

2011-07-03T10:05:00.003+02:00

Tout se découvre en suivant, à chacun son tour.
Et le bonheur de tous se pare de lenteurs.
Ne jouer pas à pousse-pousse.
Toi de là, n'éclabousse.
Ne, con, part pas.
Tiens, bon !
Nious.

Du miroir ou du lecteur

2011-07-03T10:04:00.000+02:00

Le miroir ne sait pas lire et ne peut que retranscrire ce qui éclate.
Et le lecteur ne voit pas la hauteur des mots qui voyagent pour lui.
D'un opposé la source, de l'autre un gouffre. Entre deux : sournois.
La machine à diffusions qui imprime et publicise marche sur clous.
C'est dans les yeux d'un autre que la silhouette du père se dessine.
C'est à n'y rien comprendre quand je couche les mots sur un moi.
Une femme qui lit vous prend contre sa peau. Là qui dort encore.
Tout monstre du temps-désir qui délit par les mots a besoin d'elle.
Se doit remettre à l'ouvrage, toucher le rivage de leurs promesses.
Et dites, que cela ne rime pas, comme on l'entend ni l'attend. Ha.

Myriade à creuser

2011-07-03T10:01:00.000+02:00

Cela revient parfois, cela surprend. La question sur la fin, sur sens.

Les sublimes dérives de l'humain, ses prétentions. Quand la vie factice nous égare. Tous, sans exceptions, au réveil quotidien. Pourtant certains restent dans le noir, non celui qui aveugle, bien au contraire, le noir du temps, l'immobilité d'une niche. Chez soi parfaire un ouvrage qui n'a point commencé. Et mille fois reprendre le premier élan, l'inspiration manquée. Celle qui dans les rêves et la nuit de lumière vous satisfait, vous met au premier plan de la scène. Votre cène en perfusion. Exaltation. On nous aide à comprendre par intrusions méthodiques et cryptées dans notre âme. Expirations. On nous triture, on se torture les atomes, pour déclencher le mal qui nous épie, quémande. Science du vivant. Et une fois touché, retour en mode circulaire, un détour vers le berceau, la source. Vite, vite, ralenti le pas, prière. Ne me ralentissez pas.
Moquez-vous et décriez ma fortune, de croire en l'au-dessus et l'en-deçà. A voir par les oreilles et toucher du coeur l'essentiel. A battre les coutures qui ne tiennent que pour un soir, un jour sans après midi ; à ne pas me débattre dans les ailes de celle, mon ange, qui nous prépare une vie (tale). Parce que fidèle, fidèles sont les amants. Et rien ne peut briser leur rire ; leur empêcher les mains, de se serrer. On peut tout dire, et il faut vivre. Danses cochonneries. On veut aimer et une fois là, tout y dédier. Même un ou deux pas sur le coté. C'est écrire. Son seul livre. La pensée.

Beauté

2011-07-01T20:36:00.002+02:00

La plus belle femme en vous se meurt,
Si l'on ne veut rien faire pour vous.
La vierge tisse son vrai bonheur,
Dans les ailes du garçon fou.
De joies.

Botté

2011-07-01T20:33:00.002+02:00

Le plus beau des hommes ne vaut rien seul.
Le collectionneur est un menteur, un dit régent.
Capitaine long corps et son navire mouille au seuil.
Et l'oiseau rare n'existe que grâce à celui qui l'attend.

Poupée

2011-07-01T20:27:00.001+02:00

Attendre de jour. Et au matin la pénétrer, ce qui, surprise, est retrouvé. Aiguisés par les histoires des autres en quête d'une unité, nous chavirons dans un cocon, notre chambre. Elle prend ma place, je joue, elle me rassure, me lie à sa chair si douce. Et d'autres révélations dans le calme de nos bras. Ventre à terre, vallée des formes. Corporelles. Il doit être possible de nous allier plus fort toujours. Nous osons tenter ce qui vibre depuis nos enfances. Peintures sur la peau. Et nous trouverons ces cérémonies en luxure. Par bonté de deux amants. Simples silences.

C'est tous les jours

2011-07-01T20:15:00.001+02:00

Décider ?
Des idées, c'est à la seconde.
Les décisions, aux levés du jour.
Un compte à rebours face aux envies.
Des désillusions qui forcent ce qui doit être.

J'écrirai sur le plus cher des pauvres, celui que l'on doit suivre, accueillir et écouter avec son coeur. Je n'ai de cesse de le décrire en moi, en vous tous, mais il reste toujours au-delà. Parmi d'être au dessus. Puis je tomberai dans le silence, je marcherai au vent, des heures, des temps entiers qui fatigueraient tout un peuple. Je n'y arriverai pas, pris par l'intransigeance de mes combats. Ne peut-on devenir ce que l'on croit, mais ce qui se découvre en nous. Je demanderai pardon à mon âme qui fissure mon corps, qui le glace d'un surdité puissance. Non, je ne serai pas ce roi. C'est au sein du foyer, chaume très simple, que le règne de là, ma femme et le berceau s'ouvrira. En rase campagne, s'il m'est permis de creuser la terre. Je continuerai donc à lire, à s'y croire, à le chercher. A me dire que peut-être, je vais virer ce bord et ces vieilles lois. Libre est faussé. Je devrai me faire à ses envies et à caser mon rythme.

Sans supplique et sans plan

2011-06-30T10:16:00.001+02:00

Je suis entouré de saintes, aux seins je voue la grâce, et les noms tus de la rose bercent mon éveil. Visuelles démences de nos mains. Celle qui butine fidèle est le miel de ma chair. Mutine est ma prière, profond est mon aboi, douce est l’arène. Je suis émois.

Poussière

2011-06-30T10:16:00.000+02:00

Un jour vide me rempli.
Et détermine l'avenir.
Je fume l'air et dis.
En toi me re-tenir.

Dossiers d'images

2011-06-30T10:15:00.001+02:00

Un tour au grenier. Etonnant, consternant de voir les stades et combles. Là où je laisserai des traces. Constellations d'orgasmes. Tous ces déballages, ces accès directs, ces exhortes… la vitesse, ivresse, listes et accumulations. Donner, donner, donner ? Désormais, tout en accompagnant ce processus, inverse, ma collection est sage, s'arrange toute seule. Photo des familles qui se retrouvent. Les corps et les arts, murs, mots, aurores. Bientôt plus que quelques chimères essentielles. La tornade m’a réchauffé. L'ange ailé m'accompagne et offre toute sa poésie : vivre un bal dévoilé.

Raturé

2011-06-30T10:10:00.000+02:00

Le partage seul comme accompagnement...

Ecrire en dehors de l’humeur de l’instant, impossible "mais", déterminant. Mal à relire et où vouloir comprendre. Mes mots sont plus clairs que mes pensées… mais transparents. Sans rien à dire. Qu’y faire ? Tracer un trait dessus, encre de chair. Larmoyer solitaire.

Avant de se trouver, nous heureux trouver, nous étions certains que l’autre était là. Per soi de…

Corps salut

2011-06-29T10:25:00.009+02:00

L'instant muet, tant et tant attendu. Ne pas toucher au fruit de nos images, le bouton rouge pour décoller : garder l'index sans presser. L'admirer encore, le plus possible, ce corps qui forme. Fermer les yeux pour s'enivrer de ce manque, de ces vides. Le plus dur (et le meilleur éphémère) est la satisfaction directe, face à soi, prête et disposée. Tenir, tenir, tenir enfin. Persuadé d'agir, mais quand ? Prendre, prendre le temps, s'y perdre en oubliant qu'il n'y a que nous pour ressentir. Agir la compagnie. La faim absolue de l'autre, qui nous surprendra on l'espère, on y croît, c'est sincère. Ne pas agir afin de jouir de soi.

Elle qui aime quand ça coule de source : oui pour nos corps ; non pas son nez qui devient rouge. Ma pauvre aimée, mon ange lourd de sommeil, qui lutte pour se tenir au mieux à mes cotés. Les remèdes que j’échafaude ou imagine son bien trop épuisants. Et elle respire mal, elle a besoin de baisers aux poumons, de massages profonds aux hanches. Je la serre mais elle est mal. Je la prends pour qu'elle s'endorme. Je mûris ma faim, mes actes. La maladie nous ferait-elle aussi du bien ? A bord on rêve de nouveaux mondes.

Clic claque

2011-06-29T10:25:00.008+02:00

Le corps a ses clés, ses charnières.
Et nous sommes tous serruriers.
Faire toc-toc à la bonne porte.
Et visiter en vue de s'installer.
Aménager. Déshabiller.

Marcher

2011-06-29T10:25:00.007+02:00

Avant les entrevues, je marche désormais sur la plage en costume. Pour tenter le diable et les goélands, me salir un peu. Quelques grains sur des chaussures, une odeurs de grand air, voilà qui devrait faire sérieux dans les affaires. Je poserai presque les pieds sur la table avec un grand sourire. Inversons les rôles une fois pour toute, à vous de me dire pourquoi ces questions. Et que faites-vous des réponses ? Et comment l'importance de votre jugement prendrait le dessus sur l'impression humaine, sur le pouvoir des flux, du temps. Feriez mieux de faire réciter un poème, et celui qui vous fait pleurer, embrigadez-le !

J'ai l'impression que c'est moi qui les ferait passer, un à un, sur la table interrogatoire d'opération. Pour ne plus se mentir ni se la raconter. J'ai essayé, et du coup les temps de latence sont interminables. Alors redevenant minable, je fais mine de jouer le jeu, mais avec dans ma poche des algues et une longue vue. Dans mon cartable un couteau et un livre qui s'enferme fou à lier. Qui sent ferme et qui tord la simple voie, de la paresse peut se réjouir parfois, d'une ivresse au sortir de la cellule de son joug. L'humeur est telle qu'il faut capter, attiser, accaparer l'esprit, la bête pour rêver. Oh le délire... être fou et le rester à tout prix. Et le montrer à qui la demande...

La niche

2011-06-29T10:25:00.000+02:00

Un adolescent que j'étais, que nous sommes un peu, tous, travaillait un été. Il vendait des montres, des suisses au grand public. Il souriait, même aux crétins, surtout eux, dans ce quartier de luxe en bourg. Il aidait les enfants à choisir, les parents à comprendre. La patronne gentille mais sévère ne laissait rien passer. Elle fut surprise de la bonne volonté d'un jeune homme n'ayant rien à faire ici (la coupe, les cheveux). Il devait travailler, c'est tout, parce qu'un compte négatif menaçait les plaisirs solitaires. Il portait sa chemise sans poser de questions. Et un jour une autre des vendeuses lui proposa ce que l'on a coutume de nommer un "bon plan", d'entrer dans une sphère.

Un vieil homme perdait la vue dans la richesse de son quartier. Il ne se guidait plus qu'aux éclats de sa mémoire qui disait-on débordait de souvenirs de stars et d'aventures. La belle jeune femme enceinte qui les mit en relation prévint : "ne fais pas toujours attention à ce qu'il dit, c'est une personne particulière, et de plus en plus aigri depuis qu'il reste cloîtré chez lui. Son fils ne peut plus le voit en peinture ni en plat du dimanche. Il faut faire preuve de patience avec ce personnage qui détonne". Cela ne faisait pas peur au jeune homme. Il quittait les montres pour remonter le temps d'un autre. Et un aveugle ne devine pas les yeux rouges...

Cela dura un ou deux mois, des brumes sombres. Tous les matins il achetait le journal pour en lire les titres au vieux ronflant qui râlait déjà, s'étant heureusement parfois lavé. Mais il était clair que sa présence lui faisait du bien et l’apaisait. Il pouvait tout déballer, une nouvelle fois, quitte à en rajouter encore, et encore, et encore. Tous y passèrent. Il se mirent aussi à fumer, ce qui rappelait New-York à l'ancien diplomate internationnal. Qui fut aussi animateur radio, photographe, et j'en passe. Mais au final, refusant de devenir son protégé, sa "création", son chien-chien, l'adolescent s'éloigna pour aller camper au soleil. Le calme lu convenait mieux que la vantardise du pouvoir. C'est lâche sans doute, mais quelques petites choses ne passèrent pas : le voeu lubrique de voir sa petite amie, que jamais il n'aurait introduit dans ce lieu sombre ; la présence ponctuelle de l'ancienne amante, une femme hautaine et froide, bien que très belle ; les photos qu'il ne voyait plus mais exposait un peu partout ; ses histoires de partyouze dans une piscine avec le tout Paris (des noms, des noms !) ; son oubli, momentané sans doute, de payer sa jeune recrue qui vraiment, alors, devait s'en sortir coûte que coûte. Mais personne ne doit vendre à contre-coeur ni son âme ni son corps, ni son temps précieux... ce n'est pas ainsi qu'il fonctionnait. Mieux vaut trouver un trésor que de vouloir l'écrire ou le raconter. Gloire sans coeur ni âme.

Cycles

2011-06-28T08:06:00.016+02:00

Beaucoup d'images ont disparu. Manques d'anticipations, de conservations. Des tonnes de plaques d'argent, des négatifs, cartes numériques. Ou des toiles et dessins, des estampes. L'usure ne laisse rien s'échapper non plus. Cela vaut peut-être mieux d'ailleurs. Restent les impressions dans la mémoire. La meilleure des projections, l'art des cinématiques floues, les frissons empiriques. Suivre un fil qui se raccorde avec le temps, les expériences ; souvenez-vous des découvertes. Refaire tout le fonds de nos désirs d'enfances, des vies antérieures qui s'offrirent à nous. C'est une chance en quelque sorte, cette connaissance des années, des époques et des moeurs, sexuées, sensitives. Que laisserons-nous par contre ? Pour compte ? Une éducation ?

Stand down

2011-06-28T08:06:00.008+02:00

Celui ou celle à qui personne n'a jamais communiqué l'espoir, on comprendra ; assistant présent pour écouter. Mais non pas la force d'y croire, la puissance de vivre, qui vient d'ailleurs, ne se nomme pas, transpire d'un être et se boit sans mots... ou bien si rares, tous les mille ans. Le temps non continu. La plainte est un manteau ; intimité sans voyeurisme des souffrances. Faire l'amour pas la gêne.

Pour quoi je l'aime

2011-06-28T08:03:00.001+02:00

Elle m'a montré son corps sage.

Je lui ai donné le mien.

Fragiles angoisses et peur d'enfant, confiance muette, mains qui rassurent, baisers qui calment, bercent, allument et floutent, langueur, chaleur et sueurs goutte à goutte. Regards profonds, larme d'émoi, sourire sculpté dans la chair blanche, rose posé au bout des sens, petits pas et battements : danseuse. Charme. Rire aux éclats, mimiques drôles, petits abois, miaulements suaves et délicats. Un corps qui rêve, qui marque ses désirs et voit clair. De cheveux longs, des yeux éclats, un corps superbe, la présence qui espère.

C'est indicible, mais il faut toujours et encore le lui répéter, préparer cette ode. Voir la femme s'avancer, la petite fille éternelle, la jeune aventurière de sa vie, couturière de son pays enchanté. S'accrocher à celle qui est, surprise, perpétuelle.

Provincial

2011-06-28T08:00:00.001+02:00

Comment survivre, comment faire brûler l'espoir de vivre (enfin) mieux, un tant soit peu. Sans pour autant, malgré l'idéal des visions d'enfant, ne posséder qu'un sac sur le dos, une petite tente à toute épreuve, et des chaussures semi-montantes. Caterpillar. Il a fallu attendre, plus longtemps que prévu, regagner la capitale de naissance, et jouer le jeu, tousser, pousser, rager, s'écarter ou s'infiltrer pour une culture sans fruits. Metropolis, et encore, il y a pire... Bref, le grand chemin de traverse sans douaniers, c'était pour plus tard. Et puis quelle femme aurait accompagné cette bohème, quelle beauté ne s'y serait pas salie ? Malgré la solitude, il faut s'accoupler. C'était l'époque, c'était le grand boom des gadgets et produits de beautés. Il fallait y croire sans oser faire. Jusqu'au jour où... où... il n'était plus question d'un seul parmi les autres mais d'une âme à sauver, de preuves par les actes, de laisser l'oeuf respirer. Un homme s'étouffe s'il n'écoute pas sa folie de coeur, s'il ne tente pas la liberté. Alors sans rien ni personne (c'est une image), il gagne le bout du monde pour retrouver l'ange apparu (sans hasard), pour purifier son air d'aristocrate bouseux. Ah ! Les oiseaux, le ciel en perspective, les vagues de nuages. Les permis tomberont tous, un à un ; la vie douce commence par un gouffre (plus ou moins le rester). Les vies de la nuit, soit les rêves, doivent avant tout s'ordonner et s'inscrire, pour aider le guide, pour souffler le vent sublime. Paire de jumelles, grand angle et caméra : le film de la vie recommence, et la durée est aléatoire. Ouvrir grands les yeux. Bander du reste du corps et du coeur. Tourner !

Son pouvoir

2011-06-27T10:14:00.000+02:00

Pouvoir magique : pourvoir aux yeux lubriques de l'aimant : quand ses rondeurs, deux beaux seins me dévisagent, et donnent le souffle, coupé. Mille fois entrevus, tenus pour horizon, cherchés des paumes ; parmi les innombrables autres images, les allusions, les charmes publicités. Mais ce sont eux (de celle-moi) qui me plaisent le plus, qui me parlent et me bercent. Les regarder, voir respirer et étendre leur pouvoir par une ode perpétuelle. Ondée, onde éternelle. Mystère du ministère insondable. Cette densité si légère, ces arrondis délicats, ce rose teinté de veines. Le mâle est tenu par cette aura, innée, et naît désir, comme un enfant.

Sur un plateau

2011-06-27T10:12:00.001+02:00

Il mit du temps à deviner, mais peu d'instants à ressentir. La vague l'a submergé, et leurs corps au lendemain résonnent encore de soupirs. La veille, déposant juste le plat sur la table, se remarque un sourire malicieux au coin de ses lèvres. Lui ne se doute de rien. Ils se regardent, ils se donnent parfois les mains pour un baiser. Ses yeux à elle brillent plus que de coutume ; lui est fier de leur semaine, de ces jours derniers, de la vie qu'ils passent ensemble. C'est sûr. Il ne se doute vraiment de rien. Jusqu'au moment où il avoue avoir très chaud. Mais toutes les fenêtres sont ouvertes. Non, ce n'est pas le temps. Et non, pas plus fatigué. Que se passe t'il ? C'est là qu'elle ouvre son plus large sourire... et commence à dévoiler, à faire l’aveu. La cuisine, sa recette, ces épices, ce mélange sucré pour l'esprit comme le corps. Il a du mal à faire le clair dans ses idées, car tout son être bouillonne. Puis elle se jette sur lui, de rire et enlace ses longs bras autour de son cou. Oui, elle a osé. Et semble réussir sa malicieuse invocation. Il ne tient pas, l'allonge par terre et reverse son plat préféré. Il est comme tenu en laisse par la folie de son corps, et ne veux plus la lâcher. Elle murmure et soupire d'aisance, finissant par avouer ce dont il s'est désormais persuadé : c'est donc bien cela, comme une partition bien réglée, dont l'improvisation sublime l'atmosphère. La cuisine, aphrodisiaque, l'a dévoré.

Et les grands coeurs élégants

2011-06-27T10:09:00.001+02:00

Quand on a trouvé, plus besoin de chercher. (Erreurs!)

Saufs que nous sommes en amour, et il faut s'y obstiner, telle une archéologie millénaire. Il faut creuser le corps, élever l'âme de ces deux être ensevelis sous les poussières du quotidien. Pour cela il faut des mains, des yeux, des transports et remouds. Juste une main, sous ses yeux, et l'homme étendu qui se laisse faire, calmé par la tendre, caresse sur la pierre. Un instant continu, une longue écoute : alliance de sensations premières et primaires. Puis se propose et s'impose un nouvel angle, exploration, une nouvelle voie de sensation. L'équipée se poursuit en ce sens, les repères sont vite trouvés. C'est l'imagination, la chevauchée, transpiration. Ce fut ensuite une nouvelle évidence, dont on n'aurait pu se passer. Conclusion : confidences sous la tente, sur un grand canapé.

G.Generation

2011-06-27T10:08:00.001+02:00

Les rendez-vous de ses copines, un monde qui lui est inconnu et le restera. Comme de longues errances en montagne, où comme une sieste au soleil de Provence, ne nous dérangez pas. Une intrigue pour l'amoureux, dont elle garantit l'authenticité par naturel dans l'amitié. Elle lui montre leurs petits dessins sur les cahiers, les mains, preuves que le monde ne leur est pas inconnu, que les désirs ne sont pas partout malades, ni étouffés.

Nous misons donc sur la vérité des jeunes femmes, sur les bonds d'élégances, sur celles libérées de leurs incessates libérations, de ces combats qu'elles se devaient de reprendre, encore et encore, à l'encontre des mâles. Le désir brut est de retour, et non toujours à l'écart du genre. Elles ne s'occupent plus de tout, mais de ce qui les regarde, de ce qui vaut le coup, un coup, pour coup. Nos égales. Nos complices rivales en retour. Nos alliées.

Apaisé, l'ogre animal siège en cette clairière, et n'en sortira pas. Bien où il est. Il n'est pas en danger, une fée s'est approchée pour délecter son museau.

Panier fleuri

2011-06-26T12:48:00.002+02:00

Nous allons au marché.
Ses grandes jambes, son petit pas, short court.
L'été sous son t-shirt papillon. Sa peau qui rosit.

Un dimanche qui berce.
La grande, air chaud, rayons de bonheur.
Et le retour à la fraicheur des jours.

Nos vies se passent l'un pour l'autre.
La douceur ouvre une porte, celle de l'entente et de l'entrain.
Peu docile mais franche, une onde d'accords, main dans la main.

Compilé confiant

2011-06-26T12:46:00.002+02:00

Dépassé par l'immense, par l'impossibilité de tout saisir. Alors écrire au brouillon, ainsi trier sans illusions, ou justement si, plutôt, faire de tout avec ces riens inutiles, insaisissables paramètres de la vie, pour plus tard réduire. L'envie, toujours. J'étais dans un bureau de verre, à voir la banlieue éventrée de travaux, et je voulu faire la synthèse, offrir au monde les hommes qu'il mérite. Puis je m'emmêlais le pinceau, rentrais ensuite chez moi par les tunnels ferrés, attiré par la fumée opaque. J'abandonnais vite mes intentions et inventions, tout en me gravant de prétentions. Pour recommencer le jour suivant, sans rien faire d'autre, que vouloir dire à cette audience impossible à conquérir. C'était, il y a longtemps me semble t'il. Tout reste loin depuis qu'elle et moi jouissons l'un de l'autre, respirations. Sans forcément se toucher, mais toujours cotes à cotes, ou bien en face. Je reprends désormais tous les plans, ces nouvelles, ces livres avortés, ces carnets noirs, ces pages électroniques compressées. J'ai tout mon temps, rien à prouver, j'égare. Il s'agit seulement de voir mieux le passé, pour entendre le présent et dessiner l'avenir. L'art invisible de respirer son être, de partager son essence, de pouvoir être en elle, couple et soutien permanent. Sans ailes je ne pouvais pas m'échapper, sans elle je ne puis désormais plus tenir ou respirer. Cette ange que j'attendais, vu à la naissance, il m'a suffi de croire qu'elle existait et de lui dédier mes espoirs, mes prières pour alors la rencontrer, la connaitre, me laisser posséder par la joie. Calme. Suprême. Elle m'a écrit sur le corps et l'âme. Je suis corrigé et diplômé d'espoirs.

Implacable

2011-06-26T12:42:00.001+02:00

Trop mignon, mignonne. Elle (me) demande (la) permission.
En un clin d’œil, ma libre aimée, mon oiseau fol s'échapper.
Se remercier de sa prévenance, son partage cru, vif et entier.
Elle mon parti, c'est l'envolée, rejoindre la nuit d'union en paix.

Jeanne

2011-06-26T12:40:00.001+02:00

La dame verte et noire aussi m'a connu, ensorcelé, ça c'est passé sous influence, quand l'espoir était insaisissable et perturbé... Désormais la drogue dose est pour la nuit, dans les rêves. Ces voyages fulgurants, des parenthèses, des pellicules du passé, de sports extrêmes. Le matin je me sens bien plus vivant encore. Et surtout une fois les yeux ouverts, après que mon corps ait senti sa présence. Ainsi donc se tenir à l'abri, sauvé des errances. Mon point de départ se révèle par un sourire aveuglé de sommeil. Se lever, trainer gaiement sa santé. Et la douceur de l'homme dur au matin.

Marin d'hier

2011-06-25T10:04:00.007+02:00

A chacun notre place et notre rôle. On dira deux, trois, quatre, sept mille catégories ou destinées, mais non pas une. Il faut l'accord des alliés, il faut des pôles et emboîter. Il faut être l'unique et rapprochés. Ainsi la mesure d'être toujours surpris sans se méprendre, car l'inconnu en nous reste proche. Découvrir en l'autre le reflet, se faire miroir. Et agir pour soi.

Je vais travailler de nouveau, mais pour elle ; je peux tenir désormais, c'est ma décision. Peu importe le contrat. Je me lève le matin d'un bon sommeil. Pour lui permettre le repos, les conforts de chaque éveil. Elle n'a plus rien à faire sinon devenir ce qu'elle veut, et faire ce qu'elle voudra, quand elle le choisira. C'est mon caprice : pour elle. Ce sont mes nouvelles ailes, et mes yeux voient loin. Femme : haut foyer. Je brûle pour elle.

Et le soir je peux l'aimer encore, et plus, et pour ces longs temps de douceurs. Quand elle m'accueillera et se lovera pour mes baisers, pour me baiser. Ses mains attendent le jour entier, ses lèvres murmurent... Nous sommes mûrs pour la liberté. Et mû par cette félicité qui nous entoure. Nourrir deux mains.

Merci

2011-06-25T10:04:00.006+02:00

Quand ça me gratte, je dois résister.
Mais si c'est toi, l'âme-corps ravi,
Là je peux respirer chaque vie,
Par nos paroles éclairées.

Rome (encore l'amour)

2011-06-25T10:03:00.006+02:00

"L'on se bat contre soi, et on laissera aux autres le soin de nous apporter la victoire". César Nouveau.

C'est tout comme la jouissance, une extase. Lutter contre ces images qui abreuvent nos éveils, tendances et déviations des merveilles ; laisser dérouler le film vicieux de notre orgie interne, qui rassemble toute les combinaisons. Pour enfin laisser libre court à la caresse d'une main, à l'emprise d'une bouche, à la texture d'une langue. Et voir sur ce terrain de plaisance l'érection d'une langueur jouissante : être surpris, surprise de l'ampleur, de l'amplitude des essences, des organismes échangeurs. Obélisque ! C'est délicieux cet abandon, cette nouvelle reconnaissance, ces étonnements patients. "Je" qui croyais... Il me faut du temps pour réaliser, et offrir en beauté ce qu'elle imagine et désire tant. Il faut que la peau s'émeuve à son empreinte. Il me faut du coeur pour dévier de mes habitudes, frénétiques, ces schémas per~~mas~~turbateurs. Je m'en vais au fond du corps, sage et les yeux dorés, pour me laisser pénétrer enfin, parfaite présence en mon sein. Les siens parfaits, miroir de ce qu'il y a de plus beau : l'un qui entre, l'autre éclos. Son rose est doux, plage de faim. Ci-gît cet orgasme vivant.

Aphorismes

2011-06-25T10:03:00.005+02:00

Un mot se réserve à ne rien montrer mais tout dire.

On n'est pas malade de désir si l'on ne le soigne pas.

De soi on naît malade sans désir si l'on ne s'éloigne pas.

Les ailes poussent en proportion des desseins.

A l'or qu'elle dort

2011-06-24T10:08:00.002+02:00

Réapprivoiser les rêves.
Embrasser ses joues d'émois.
Sentir le corps tendre ses mains.
Et se lever en paix, pour écrire la vie.

"Je" ne compte plus vraiment pour "moi".
Le sauveur : passage à l'acte, livre ouvert.

Le voeux jardinier

2011-06-24T10:05:00.002+02:00

Les saisons passent, le temps s'allonge...

... et la différence d'âge s'estompe.

Les comptes, jeux d'enfants.

Audace

2011-06-24T10:04:00.001+02:00

Elle me dit que je sens toujours bon,

Pour une fleur, c'est un grand honneur !

Son goût immodéré de vivre me touchera je l'espère indéfiniment et portera ses fruits. La femme que j'aime est si fraîche, fragile, immaculée d'espoirs ; et là, ici, tout contre moi, serrant mes cuisses de chevalier, nos pleurs sont joies. Elle adoucie mes moeurs, très sûre de sa volonté d'être prise pour ce qu'elle est. Initiatives et candeurs. Aucun piquant ne la repousse, ses couleurs sont nuancées. Je vois, je sais en elle : une femme parfaite, et je la sens à mon tour, m'enivrant de sa bonté. Je la savais possible, l'avais rêvée. En réalité elle surprend ma connaissance, effrite ma dureté. Cette délicatesse qui n'hésite pas, son don de me goûter.

Bonheur. Prières exaucées.

Nue est des sens

2011-06-24T10:00:00.003+02:00

Nous partageons tout, et réservons le meilleur pour la fin : l'impossible nous l'atteindrons, l'incompréhensible nous est certain ; à l'envers de ces couples qui affichent leurs mélanges, et bradent leurs désirs, aux sourires pleins de doutes une fois obtenu l’élixir. Personne autour de nous. Pourtant rien ne nous échappe : rêves sans producteurs, corps réalisateurs, ces cris adorables. En somme deux innocents qui ne suivent pas la grande déroute et puisent dans leur atelier les mesures du temps, décortiquant les graphies, au port humant le grand air.

Expirant sous ses baisers, dans sa loge venir danser.

Nous partageons tout mais gardons dans notre jardin l'intime besoin ; nos yeux suffisent pour se dire et vivre un peu plus fort. Son souffle s'emballe auprès du brillant de ses pupilles, elle demande des mots de cils, que son oreille déguste pour étourdir nos ventres. Nous partageons tout sans devoir nous le dire. Les mots se tressent, transes, et avancent nos sentiments au même rythme que l'eau douce. La source est dans le sourire. Nous disons tout mais savons qu'il n'y a d'ordre qui vaille. Fit des obligations, rions des plans irréalisables. Qu'il faille un jour laisser la vague nous emporter ? Ne rien prévoir ni préparer, hormis la surprise, divine, de l'épouser chaque jour. Nue, emballée dans la soie, mariée à sa peau. La mise en joies tiendra d'elle-même.

Depuis nos unions quotidiennes, nos mains indispensables, elle vit chez moi, chez nous. D'où l'on voit ce qui nous plaît, là où l'on fait ce qui nous chante. Elle et moi... nous partageons tout.

Pour une future version

2011-06-23T15:41:00.002+02:00

Créer une école comme dans son livre d'images. Et des langues orientales. Lazy. Le Japon a contaminé le monde de sa douceur, de ses traditions immortelles : la poésie des fleurs, des bouches et des yeux grands ouverts. L'horreur qui ne fait pas peur ni mal. Plus le choix, il faut aimer dans les bains de vapeurs.

Un manoir et son domaine, un jardin immense, où les oiseaux s'abreuvent. Où les vents s'additionnent sans contraires. Sans contraintes pour la sauvage frondaison naturelle. Des ombres brûlantes. Nous y donneront nos libres cours, couple professoral amoureux. Une lunette sur le monde, un observatoire intérieur. En attendant les bébé-ours. Myriade d'angelots.

Le laboratoire aux couleurs et aux images. Elle pose son coeur sous mon objectif et ses rondeurs fines m'étourdissent. Sa peau est comme la craie des falaises, elle marque l'emprunte en moi. Etre roi des ailes, en elle et sous le toit. Il fait beau partout.

C'est un modèle pour l'Eros, c'est la Psyché des lices...

Prends, reluisant

2011-06-23T11:43:00.005+02:00

C'est dans l'eau trouble, parfait
Dans les Base-arts reluqués, à ranger
Que l'enfant se complaît.
Car tout est pur quand on est.
Un jet nu.

Inter-ludique

2011-06-23T11:39:00.003+02:00

Si tu luttes contre les mots,
Ils t'oppressent.

Si tu caresses la peau,
Elle s'apprête.

Qui sera prête ?
Qui sonnera beau ?

C'est par derrière, de côté,
Le doux détour d'y pénétrer.

Seul c'est sans surprise...
A deux de s'ajuster les mires.

Lettre à ma femme - L'être âme à femme

2011-06-23T11:23:00.007+02:00

Renaître n'est pas donné à tout le monde, mon amour, femme de la (ma) vie, toi qui me sauve à chaque souffle. L'exotérisme du monde est pour-tant là, rien n'est caché (mais tout reste invisible aux communs). Il n'y a pas de secret pour vivre enfin libre, heureux et en paix, mon adorée. Ce sacrifice de la joie, il faut souffrir pour rester digne, il faut lutter contre la bête. Je serai ton homme accompagné, et je te délivre pour deux vrais : amants, enfants, mari et femme, compagnons d'armes, et tout les drap-peaux. Nation au langage profond. Mon âme est à toi, et je reprends la route avec courage. Plus encore de maux serein, de tentations fécondes, mais au bout un radeau, le jardin de nos candeurs.

Ton corps est au sein de mon rêve éveillé. Ta fragile grâce m'enrobe, tes lèvres sont une plongée de roses. Je n'ai plus peur des directions, des poses difficiles, de pleurer contre ce ventre si doux. Tes jambes s'ouvrent pour cheminer, ta fleur est un divin palais. Ecoute, je grogne, voici que tu me domestiques ; fougue, douces grâces. C'est jouir, vraiment.

Jeux solitaires, voici nos preuves, nos arts picturaux. Nos crèmes et goûters. Toi et moi ne sommes plus de ce monde, bien qu'il faille faire bonne figure. Mais dans le coeur, la fusion est irrémédiable. A quels degrés allons nous donc faire fondre l'univers tout entier ? Toi la chatte qui émeut l'ours ; émois ; le loup en moi. Le conte qui s'écrit dans une forêt vierge infestée de preuves érotiques, de vestiges, des bacchanales passées.

Cet enfant fut courtisane, princesse abandonnée, et couturière des coeurs. Je l'aime, je veux l'aimer. Je suis perdu en elle, mes mains couvrent sa peau et je ne puis m'en détacher. Je reviens pourtant à moi pour porter la plume, pour m'y retrouver, pour cette synthèse tant espérée, attendue fortement, préparée : ces mots qui saignent de bonheur, le plaisir incalculé.

Tremblez, jeunes filles, mères et citadines poudrées ; grincez, mâles aux dents acérées, garçons perdu dans les programmes réputés ! La vie se réinstalle sur un lit de paille, et nos cris peut-être je l'espère, viendrons vous réveiller. Cherchez la colombe, la cheminée, et les toiles de l'ouest : la marée de jouissances.

Elle qui dort encore, je lui donne tout, le goût comme la patience. Elle est plus jeune et discrète que toutes, mais au fond porte l'ardent mot qui médite, se mérite et se vérifie : Oui !